Destino? Não existe. Só uma colheita de tudo que se é plantado por nós. Pagamos as conseqüências dos nossos próprios atos, sejam elas boas ou ruins.
Não faz o mínimo sentido colocar a culpa em algum deus, coitado, tão cheio de coisas pra fazer e, mesmo assim, os seres humanos vivem entregando coisas em suas mãos, coisas essas que sabem, mas ignoram, que podem realmente fazer algo para mudar. Falta ação.
Cada um é dono de sua vida, tudo depende da "fé que você deposita em você". As coisas só se tornam alcançáveis se há esforço. Esforço... Algo que está em falta nas pessoas. Acomodados, um bando deles.
No fim só vai restar olhar pra trás. Ver tudo o que foi construído, destruído, reconstruído modificado. Caráter, bens, apesar de serem de suma importância, ficam para trás, são levados de nós, ou melhor, nós mesmos os deixamos, e vão, como folhas que são levadas pelo vento numa tarde cinza de outono. Alguns olharão com um arrependimento tão grande por terem apenas passado pela vida, outros se sentirão leves e felizes ao ver que, mesmo com toda dificuldade, e sem ajuda de um "destino" pré-traçado, viveram, sim, e da melhor maneira possível que se pode viver um homem dentro das suas limitações, mas, ao mesmo tempo, fora delas. Livres.